Acordei a sonhar
numa casa com balões
poetas
bonecas de trapos
e folhas de outono
que fazem barulho
quando damos as mãos
e saltamos sem parar
em cima delas...
É a dança do sonho da vida
que se queria
e não pode ser.
Tem um cavaleiro andante
de olhos negros e gentios
que me faz sorrir
com palavras
e cumplicidades de criança...
Adormecemos à lareira
e acordamos na inocência
de não saber
o que aconteceu no vale de lençóis.
Nascemos assim...felizes e sonhadores...
Basta um olhar sem olhar
Basta sentir
Falamos em silêncio
e à distância
e não conseguimos dizer adeus...
Sabe tão bem ter um espelho da alma...
Sabe tudo tão bem
nesta prateleira que
sem querer
criámos
inventámos
e alimentamos.
Já não somos crianças
mas sentimos e vivemos como elas...
inocentes e felizes...sonhadores...
perdidos nas estrelas
no sol
no luar
e no mar...
perdidamente perdidos dentro de nós....
1 comment:
Gosto de ser criança, não irresponsavelmente como é óbvio mas... comportar-me com tal simplicidade, tal desinteresse, tal ternura e amor, tal fraternidade e amizade ainda que, como adultos, se arrisque o desassossego que provocam as reacções involuntárias. isso são coisas à parte!!!
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